jueves, 10 de marzo de 2011

Mis Confesiones en Ypacaraí (Extracto 3)

Herkólubus rojo sangre de pichón. Nibiru-Mardûk-Zuly. Obra del Autor. Caracas. 2007.

La revolución de los jazmines

La mayoría de los analistas políticos

no entiende que en el futuro no habrán revoluciones sangrientas y sanguinarias

nada de armas mortíferas y bestiales

nada de armamentos que maten a rajatabla y despedacen miembros

nada de locuras y quejidos

nada que no se pueda soportar y tolerar

nada que pueda oponer a miembros de un país y una misma familia

nada que cerruche y ampute miembros superiores e inferiores

disloque y desmembre originales sin copias

porque toda esta barbarie habrá quedado atrás

arrojada al cesto de la basura

al que le prenderemos fuego y regaremos las cenizas en mares tempestuosos y reciclables

porque a fin de cuentas son monumentos a la barbarie y la mediocridad

que debemos volar por los aires y exorcisarlos.


Estos analistas políticos no entienden nada

sólo ven el presente

no olfatean el futuro

porque no se ven en él

e ignoran que viene la revolución de los jazmines y los claveles

las rosas y las margaritas

para que los hombres no tengan que enterrar a sus mujeres

y éstas no tengan que despedirse de sus hijos que fueron a la guerra

a pelear con los hijos de los padres que juraron vengarse

porque debían beber en kerosén su sangre y emborracharse hasta las tripas.


¿Qué pasará cuando los fusiles se conviertan en piedras preciosas?

¿Cuándo veamos que a los caimanes de un mismo pozo se les caen todos sus colmillos?

¿Cuándo podremos ver un Nuevo Amanecer sin tanto barullo ensordecedor?

¿Tendremos el valor de dejar de acuchillarnos y perforarnos con balas y cohetes?

¿De hablar sandeces y expedir porquerías y gases venenosos?

¿De ser tan incrédulos, impíos, materialistas y burlones y creerse murallas chinas eternas?


No se dan cuenta quienes narran los hechos de violencia

que viene un Nuevo Mundo sin sostenes y pantaletas

sin calzoncillos y sexos agujereados por las troneras que dejan los tiranos de la guerra

que no vacilan en apertrecharse de cañones y bombarderos

para saciar su sangre de pichón quemado por el vandalismo de unos cuantos rufianes

que parecen salir del Averno y de Xibalbá

tras el rastro de un Taras Bulba que les retuerza el cuello

y les sirva en una bandeja la cabeza que cercenó

la lengua que cortó

el ojo que sacó de su órbita

el pulmón que carbonizó

y la oreja que cambió por una granada

que huele a pólvora y no a perfume de mujer

recién bañada y arreglada para salir.


Siguen habiendo demasiados analistas y periodistas que hablan pistoladas

y parecen ignorar en sus submarinos sin oxígeno los Nuevos Tiempos

que sin duda arreciarán pronto y nos caerán encima

como ladrones de la noche polar

lanzando arengas

probablemente en un abrir y cerrar de ojos

cual relámpagos del Catatumbo

o sacudidas del Polo

a levantar telones de fondo dejados y abandonados a su suerte

gritándonos a todo volumen y disparándonos sus decibeles

para que veamos un paisaje nuevo a lo Grieg y lo Ives

anunciándonos con la diana

que por fin quedó atrás la tragedia del Ecce Homo

que llegó a su destino y descansó en paz sin tanta cruz molida y espaturrada

sin tanta lata.

Y entonces yo también podré descansar y decir que no fallé.

Que el águila de cabeza calva me oyó.

Que la lluvia que cayó era balsámica.

Que mis elucubraciones con olor a jazmín

por fin saludaron a sus hermanos y primos De los Nardos del Edén

teniendo como respaldo una de las sinfonías de Nielsen

que por fin logró el abrazo entre un árabe y un hijo de Israel

y los vieron juntos sentados en un picnic resueltos a comer mandarinas y aceitunas

y beber vino mojado en pan sarraceno y queso de cabra galo.

Entonces el fuego habrá hablado. No se sacrificarán más jóvenes. Nadie llorará.

Y salvaremos los cinturones de Van Allen.


Hasta que eso llegue seguiré solo

escribiendo y soñando

sabiendo que viene un Despertar que agarrará de improviso a muchos y muchas

sin que confesaran sus lagrimales ante un cura que los besará y perdonará.

Escribiré para que Octavio Paz salga de la tumba

la bella Safo no se queje más

Ovidio nos metamorfosee y alumbre con tubos de neón fluorescente

de hemisferio a hemisferio.

Nada de lo que el poeta vaticina y vislumbra

se pierde y vuelve ñoña.

Basta que lo vea un solo niño una sola niña

en algún punto interdimensional

más allá de colores y humores sin carmesí

para que sea verdad y la daga criminal se vuelva proteína. Abracadabra.

Nada perderemos cuando enterremos todas las pistolas y nos dejemos de huevonadas

llevando a las asesinas orcas humanas a sanatorios de meditación y clínicas de reposo.

Nunca será tarde para que un rinpoché de trenzas índigas se les abra

y les abra y toste sus fríos corazones. Ya basta de edades malgastadas.

Se acaba el trayecto al cadalso.

Se siente el aroma a jazmín y a alhelí.

Es hora que juntemos manos y corazones y levantemos un nuevo planisferio.

Los jóvenes hay que salvarlos y no sacrificarlos. Son el fuego joven del mañana.

Lo contrario es criminal y nada funcional.

Se viola la tierra y se castra el germen que la cogerá por la mañana.

Alba. Abracadabra.


La revolución de las flores de los jipis vino a quedarse para siempre. Tomen nota.

También la de las frutas. Estas son revoluciones orgánicas más potentes que gritos de dictadores.

Aunque lo duden trescientas mil millones de veces cada décima de segundo

este mundo va a cambiar de polo

y si no le gusta a Ud. pues múdase de planeta.

El destino de Áfrika pasa por el meridiano de Libia.

Ka Abracadabra.

Tomen nota. Libia no es de la derecha ni de la izquierda sino del medio atlante

por donde la cruza el meridiano que antes medía lo acuoso y verdoso y ahora lo marrón y arenoso.

Pero el tuareg universitario de mente láser resurgirá y sacará al esquizofrénico y enajenado mental

coronel sabandija antes de que un tiempo paralelo saque a nuestro loco y endemoniado teniente coronel del aire viciado. Parte del Efecto 2012 que recorre el globo y sentenciará.

Tomen nota y saquen la cuenta.

Para cuando el Sáhara volverá a ser lo que era antes: un vergel.

Y cuando esto suceda ya los típicos analistas y comentaristas políticos

habrán desaparecido o se habrán entregado a nuevas pasiones o ardores

más acordes con los Nuevos Tiempos del Alba y del Arcoiris

que seguro que les apetecerán a Gibran Jalil Gibran, Manuel de Falla y Joaquín Rodrigo

o cualquier tucusito o colibrí suelto y dichoso. Y lo digo bien duro para que me escuchen en Trípoli:

la sangre vertida con amor por un ideal deja nenúfares en el vergel. ¿Verdad que sí, coronel?


En mi cuartel de la ciudad luz que construyo con mi pensamiento y estudio

analizo lo que este hijo de la oscuridad del sol negro y enano marrón

trae a colación

para seguir sembrando coleópteros y batracios horripilantes

que continúen confundiendo y mareando a los poderes de este mundo

demasiado agavillados y débiles.

No siempre se ve a primera vista la sombra de un Hercólubus echón

que predica al revés y enloquece con su verbo tristemente verde

que jamás contentará y pacificará a los justos y bien encaminados.

Ojalá los analistas políticos salgan rápido de sus laberintos personales

y encuentren cómo neutralizar a todos los coroneles y tenientes coroneles o generales

que vienen al mundo para neutralizar buenas obras y artísticas aljofainas.

La sangre vertida con amor por un ideal jamás será pasto del toro de Rigel que persiguió al muchacho de luz con pupila de láser

creyendo que ninguna muchacha lo pararía en seco y le quitaría sus pistones y cuernos ennegrecidos

por diablos en Siberia o Mongolia

y hechiceras hediondas del Himalaya que en La Haya

sacarán a relucir con buena luz sus rojizos trapitos sucios

toda la porquería y vanagloria

vueltas pólvora microscópica y sin valor comercial en los bazares

como debió hacerse años atrás en el desierto de Libia.

Los cruzados podrán servirse de macanas de láser

y sacar a la luz el nuevo sol naranja

que no quita y desvirga sino dota de jazmines fosforescentes

las alcobas de nuevos amores más transparentes.

¿Se volverán psicoanalistas junguianos los analistas políticos?

¿Habrán cultivado flores de oro en sus crisoles? ¿Podrán convertir?

¿Ser jueces de paz y templanza?

¿Preñar los desiertos?

¡Allah Kerim, Allah Hu!


PS. Fin repentino y relámpago de la infausta Era Gaddafi.

Tanta brutalidad comenzará a revertirse a partir del 13 de marzo

cuando Urano en tránsito haga una cuadratura con su Júpiter nativo

y le llegue cual rayo láser la hora tras explotar el Japón for fusión de plutonio y uranio.

Nunca debieron tantos Gobiernos olvidadizos agrupar tantas bombas en potencia

en un cinturón de fuego

porque toda esta reacción en cadena la rige Urano la sorpresa

igual que Libia y el cesio

demostrándonos que el avance y cruce de Nibiru deben tomarse en cuenta.

El HAARP ataca por debajo igual que el Efecto 2012

para que la tapa se dispare y la soberbia se pague con la cuenta.

El Ouroboros no es mera fábula. Tomen nota.

Alba. Abracadabra. Ka. Aurora. Alborada. Es la misma partitura.

Valerse de la energía ionosférica de Râ cuando sube al cielo y desde allá se coge y carga a la tierra.

Pero estos son secretos mayores que no siempre divulgan maestros y maestras de las estrellas.

Om Namo Narayanaya.


Muammar Muhammad al-Gaddafi. Pinta de un loco suelto en la amada Libia 13-37-45. Los colores y las formas oscuras alrededor del personaje muestran las fuerzas espirituales desplegadas por él todos estos años y en pugna ahora. Un siniestro jefe guerrero y/o shamán de Asia surgió de improviso en el proceso de la composición. Obra del Autor. Caracas. 2011.

En mi cuartel de la ciudad luz a millones de años luz, un domingo de Apolo Vishnú, un lunes de Diana Selene, un martes de Ares, un miércoles de Hermes y un jueves del gran Jovis, 6-10 de marzo de 2011.


Cruz Celta o Cruz del Sol. Ideal para realizar exorcismos y ritos de fuerza y trascendencia. Fuente: http://es.wikipedia.org/wiki/Cruz_celta


Post Scriptum.
El apellido paterno en español, y en otros idiomas aparte del árabe, del tirano libio ha sido escrito, deletreado y pronunciado de múltiples formas. Hace años que yo lo escribo como GADDAFI. Pero he visto que en castellano también se usa GADAFI. En inglés, el idioma internacional del momento, se usa GADDAFI o QADHAFI, según la CIA, y hasta KHADAFI, válido asimismo para los de habla castellana. También el pronombre varía según el idioma, el gusto o la costumbre: MUAMMAR o MUAMAR. Igualmente, hay diferencias con el artículo antes del apellido paterno porque en árabe es al-GADDAFI y en español pasa a ser el GADDAFI, sin guión de por medio. He encontrado que en árabe el nombre y apellido del tirano es: MUʿAMMAR AL-QAḎḎĀFĪ, con los acentos característicos que no se ven ni en castellano ni en inglés. Es difícil que los humanos nos pongamos de acuerdo en el lenguaje y la comunicación. Es algo digno de tomar en cuenta para un futuro idioma planetario.